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La espera desespera. Duele la cacofonía, pero más aún su dilatación en el tiempo. Ya no valen los rezos, las persignaciones del alma o el descalzarse para andar más liviano. ¿O sí? En blanco y negro todo es más simple: la mano sostiene la llave y las prendas se aferran al cuello. ¿Colores? ¿Para qué los necesito? La espera continúa, con o sin ustedes.
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La promesa se esparce en el viento y su olor provoca salivaciones instantáneas. Pero, ¿qué hacer cuando la promesa no es más que humo? ¿Dónde está el café de la promesa? ¿Qué precio tiene? ¿Será café del bueno, o un simple polvo de chícharos? A todas estas, ¿quién prepara el café? ¿Aquel que promete? ¿O el pobre destinatario?
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Ya la bombilla no enciende. No importan las herramientas, el kilowatt ahorrado o las piezas de repuesto. Triste realidad que el monocromo la consuma: chispa, fulgor y colores no son más que circuitos abiertos. ¿Dónde es que se elevan los cataos de la esperanza? Ya la bombilla no enciende, y el farolero lo sabe.
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Siempre tendremos el mar: ola en arrebato que nos alza o nos derrota. Valiente es aquel que lo intenta, mas ¿cuántos cataclismos nos augura la otra orilla? ¿Merece la pena remar? ¿Es tu derrotero la razón de tantos viajes? Ítaca, isleño e ilusiones tienen mucho más que iniciales en común.
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Jugarse la voz no es fácil. Como mismo no es fácil engendrar un templo, alzar con determinación el índice o criar palomas sin conocer sus heces. No es fácil cargar sobre tus sienes el peso de la historia, y mucho menos perdonar al promotor de tu tobillo enfermo. Mas, no importa, aquí nos tienen: soñando en ara y siendo pedestal.
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Cuentan que ojos de mármol ven mejor y más hondo que complejas canicas de células y epitelios. Hay miradas que estrujan el alma, sueños que nunca se cumplen y verdades por decir algún día. ¿Sobre qué tumba prehistórica construyen los hombres sus casas? No es tan grande la eternidad cuando se viene de las raíces.
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El turista se sorprende ante las risas y el jolgorio. Ríen y él ríe con ellos, bailan y es para él su danza. Tiemblan las paredes, y en cuestión de segundos ya nadie recuerda su lengua materna. Yes, yes. Wi, wi. Dolce far niente, my dear. Todo es risa y jolgorio hasta que el turista se va por donde mismo vino, sin dejar ni un euro sobre la mesa.
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Saltar: verbo un tanto esquivo, aunque fácil de pronunciar y aún más fácil de ser propuesto. Vivir al borde del abismo es todo un reto; a solo centímetros: tentación, miedo, curiosidad, angustia. Solo es cuestión de tiempo: todos sucumben, tarde o temprano, a la náusea del vacío.
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Si acodarse en la baranda es la cuestión, lo primero que se precisa es baranda y codo, antes de pensar en motivos, consecuencias o epistemologías del acodamiento. Poco importa la silueta, el contraluz que se emplea o la semántica del farolito. Si acodarse en la baranda es la cuestión, lo primero que se precisa es baranda y codo.
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¿Cuánto de inocencia y luz esconde un niño en su sonrisa? ¿Acaso su infancia es cumbre, sol de agosto o mar en calma? Todos cargamos con cruces, aunque no siempre se es consciente de ellas. Yo ya conozco la mía: una isla en blanco y negro que me persigue a todas partes. (Por: Humberto Fuentes)